Paseo Literario

No sabía cómo colocarse. En El Lomo siempre hacía frío, aunque estuviéramos en verano. Y a las seis y poco de la mañana, más. Ese

Se marcha, subiendo por la destartalada escalera del bareto de la Atalaya de Santa Brígida. Aquél al que me arrastró algún que otro viernes con

Llueve, pero sólo en sus ojos. Sin saber cómo, ya va por El Rincón, conduce en piloto automático y, sin embargo, de repente ya no

Él siempre llegaba antes, aunque con el bocadillo aún sin digerir. No tenía tiempo de ir a casa ni dinero para comer en un bar.